Dito! Dito!!! no me manches ese libro!... Toma! mancha este.. pero ese... NO! Recuerdo q eran unos de los regaños q mi padre me hacia al ver q yo, como todo niño travieso queria ocupar ese enorme cuaderno con paginas verdes y una pasta muy llamativa, para poder dibujar a los "thundercats".. o a los "halcones galacticos"...
Cada tarde, ultimamente, veo a ese señor ya con sus tantos años mas encima.. que se sienta en ese sillon, que mas pareciera su colega y compinche de edad.. A escribir y escribir en aquel libro por el que tanto me regañaba de chico.. Y al verlo escribir observaba que por momentos levantaba su mirada, como tratando de recordar nombres.. fechas.. que se yo..Pero no me daba la curiosidad de ni siquiera preguntarle que qué era lo que tanto escribia..
Hasta q hace poco, buscando unos papeles de la universidad, me tope con ese cuaderno de paginas verdes, y me detuve por un tiempo a leer que era aquello q mi padre tanto escribia por las tardes.. No pude soportar.. y una lagrima rodo por mi mejilla, al leer esas palabras tan únicas, tan sutiles, tan profundas como nunca habia leido jamas de nadie.. Lo que leia era pura poesia.. y NO ese tipo de poesia en la que se aprecia una excelente ortografia, y una tonica de buenas rimas en los versos... NO!! Las palabras no eran perfectas por la ortografia, ni por la rima ... Ese señor que a duras penas llego al tercer grado.. Demostraba en ese "cuaderno de hojas verdes" Un gran sueño que tenia por escribir sus miles de historias vividas.. A él no le importa si "haber" se escribe con "H" o con "B" El solamente, plasmar en papel su vida..
Él no sabe como, ni cuando, pero de seguro, espera ver su LIBRO, SU SUEÑO, impreso por lo menos en papel del mas barato... Y no con el proposito de demostrar algo.. sino con el fin de CONTAR SU HISTORIA..
Ahora compreno porque era que tanto protegia su cuaderno "de hojas verdes"....
Cada tarde, ultimamente, veo a ese señor ya con sus tantos años mas encima.. que se sienta en ese sillon, que mas pareciera su colega y compinche de edad.. A escribir y escribir en aquel libro por el que tanto me regañaba de chico.. Y al verlo escribir observaba que por momentos levantaba su mirada, como tratando de recordar nombres.. fechas.. que se yo..Pero no me daba la curiosidad de ni siquiera preguntarle que qué era lo que tanto escribia..
Hasta q hace poco, buscando unos papeles de la universidad, me tope con ese cuaderno de paginas verdes, y me detuve por un tiempo a leer que era aquello q mi padre tanto escribia por las tardes.. No pude soportar.. y una lagrima rodo por mi mejilla, al leer esas palabras tan únicas, tan sutiles, tan profundas como nunca habia leido jamas de nadie.. Lo que leia era pura poesia.. y NO ese tipo de poesia en la que se aprecia una excelente ortografia, y una tonica de buenas rimas en los versos... NO!! Las palabras no eran perfectas por la ortografia, ni por la rima ... Ese señor que a duras penas llego al tercer grado.. Demostraba en ese "cuaderno de hojas verdes" Un gran sueño que tenia por escribir sus miles de historias vividas.. A él no le importa si "haber" se escribe con "H" o con "B" El solamente, plasmar en papel su vida..
Él no sabe como, ni cuando, pero de seguro, espera ver su LIBRO, SU SUEÑO, impreso por lo menos en papel del mas barato... Y no con el proposito de demostrar algo.. sino con el fin de CONTAR SU HISTORIA..
Ahora compreno porque era que tanto protegia su cuaderno "de hojas verdes"....
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